SOPHIE BRUCHER
Avec son noir fouet à quadruple pompon,
Nalam se concentre, elle s’arme de patience
Et, au milieu des cliquetis de faïence,
Presse le cuisinier toujours beaucoup trop long.
Le chef au teint d’airain, tout habillé de blanc,
Se retient de crier sous la douleur folle,
Regarde le volcan sous la casserole
Dresser la sauce où rit le plat éblouissant ;
Mais il a vu vers l’est, éclaboussé d’or, l’astre
Soucieux d’éclairer ce matin de désastre,
Multiplier ses bras, déesse du Sri-Lanka,
Pour qu’avec ses pâtes se pâment ces vivants,
Se retenant d’occire un par un maintenant
Qui feint d’attendre en vain que son plat débarquât.