MONIQUE VIŇAS
pour Margaux
Madeleine et son écrivain à nouveau se querellent.
- Ta manière de me m’ner à la baguette !
Me faire apporter tes chaussons tout chauds…
C’est fi-ni, Marcel
- Ecoute, mon chou… ma cocotte en sucre…
- N-on ! A-ssez ! Ta façon d’ me rouler dans la farine…
Nous v’là encore dans l’ pétrin !
- Ecoute, ma mie… mon roudoudou à moi…
- On n’a jamais d’galette ! Et t’as vu ta brioche ? Tes miches ?
Tranche de cake ! Bâtard ! Vieille croûte !
Marcel en reste baba. Cette fois, ça sent l’ brûlé. C’est un four avec Madeleine. La tuile !
- Allez… viens… J’ te joue une Polonaise à Tiramisù, là-bas… sous les palmiers… et on va chez l’ financier…
- Quoi ? ! Encore la langue de chat ? Tu re-prends ton Paris-Brest et tu files à ton « far » - comme un éclair ! Va… Va r’trouver ta Gênoise, ta Charlotte… Les miettes, merci bien !
Dehors, froide, au-dessus du puits d’amour, la lune exhibe son croissant. Tout est cuit. C’est pas d’ la tarte…
Madeleine ira retrouver ses religieuses, ses Visitandines et son sacristain.
L’écrivain, lui, île flottante à la dérive, se replongera dans ses mille-feuilles.